En el pais de la miseria.

Viven las ovejas pastando y los cerdos en los chiqueros. El ovejero o chanchero de turno, aparece repentinamente y escoje una oveja o cerdo para patear. Primero lo mira de reojo. Se acerca sutilmente por detrás, haciéndose el inocente, el que los aprecia, el que los cuida, el que los alimenta. Den gracias del afrecho recibido cada día, del agua y la buena vida, cada espacio es 2,5 centímetros mayor que cualquier espacio reservado para cerdos en cualquier parte del mundo, péguense con una piedra en el pecho. Entonces, sin previo aviso, súbitamente, en un gesto residual de su aparentemente inocente caminata, silba, y el silbido no es más que llamado de atención para los perros, que se acercan a mordisquear a los cerdos mientras el deleite de patearlos explota en sus botas hasta macerar la carne a golpes, se le deja en vino toda la tarde hasta que luego se cocina. Felices, los otros cerdos ríen como si fueran perros del más alto linaje, las ovejas sólo miran escondidas en sus rostros de lana, bajo el frío de heladas ventiscas que asoman tras montes sin el más mínimo rastro de vegetación.

Es raro encontrar un pais donde el calor se transforme en frío. Las caras largas de algunas ovejas, enfundadas en sus abrigos, no son más que el reflejo del encierro sin condiciones dignas. Obligadas a su lana, el ovejero/chanchero de turno disfruta viendo cómo crece la amargura y la desesperanza, añorando antiguos recuerdos, tiempos mejores en los cuales nadie sabía el calvario, el infierno en que estarían sumergidos. Miedo que se refleja en las caras, pánico de salir más allá de los perfectamente delineados cercos del corral, y quieren que me transforme en ovejero, arreando animales, ha esperado durante un año para que llegue uno igual, uno que los agarre a patadas uno por uno, que los golpee asegurándoles minutos de vida, pero yo no puedo, porque mis pensamientos van continuamente hacia tu rostro y tu sonrisa, se vuelcan buscando tus leves canas que florecen en la raiz de tu pelo, no sé a qué se deben, no las había visto antes, me dan pena ante la duda de si algo te está pasando, no deberían aparecer en una persona tan joven, no deberías contarme historias en donde apareces sola cual quinceañera arrancándote a bailar a escondidas de quién, pues eso quién lo puede saber.
A lo mejor él tiene razón y es éste el momento, el momento de acorralarte y enterrarte contra la pared, besarte y sentir tu cuerpo, tus curvas, tus pechos, bajo el mío para doblegarte definitivametne. Sólo puedo observar mi propia obsesión contigo, pero ya la he visto hace años, y la tuve que olvidar, por lo tanto, sé que durará poco. Es la contradicción de las alternativas, que me obsesiona una y otra vez, donde me sucede mal, donde estoy perdido, en vez de mirar mi realidad, vivo enjaulado entre tus dedos y me busco continuamente otros dedos más donde puedo permanecer atrapado, abominablemente perdido, desgastando cada instante de mi vida, cegado ante los jardines que me rodean, ante la verdad de que estoy empezando una etapa absolutamente distinta.
Soy racional. La canción escogida para ti es ésta. Es más simple para los dos.

You know that I care what happens to you,
And I know that you care for me.
So I don't feel alone,
Or the weight of the stone,
Now that I've found somewhere safe
To bury my bone.
And any fool knows a dog needs a home,
A shelter from pigs on the wing.